martes, 25 de agosto de 2009

lecturas 2009 - X

Marcas de nacimiento (Nancy Huston)
"Un acontecimiento terrible tuvo lugar durante la infancia de la bisabuela y las consecuencias se extienden a lo largo de generaciones. Es un libro sobre el impacto de los acontecimientos políticos y familiares, sobre la forma en que se transmiten los recuerdos, sobre cómo la Historia influye en las historias particulares". Así define la galardonada escritora francocanadiense Nancy Huston su última novela, que además del Premio Femina 2006 obtuvo un enorme éxito en Francia con más de 400 mil ejemplares vendidos hasta la fecha. A través de los relatos de 4 niños, desde la actualidad hasta el pasado, el lector accede a los recuerdos personales que entretejen la historia familiar hasta culminar con el descubrimiento de un secreto que ha determinado la vida de todos ellos. La novela se inicia en California en 2004, con el brillante y mimado Sol; continúa en 1982 con su padre Randall, que divide su infancia entre Nueva York y Haifa; prosigue con su abuela Sadie desde el Toronto de los años 60 y culmina con la bisabuela Erra desde su hogar en Munich en 1944. Una marca de nacimiento, una señal congénita que une a las 4 generaciones, será la clave para desvelar ese terrible misterio que ha condicionado irremediablemente sus vidas.
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Así empieza...

Estoy despierto.
Es como apretar un interruptor e inundar una habitación de luz.
Me sacudo el sueño, entro en la vigilia con un súbito chasquido, mente y cuerpo en perfecto funcionamiento, seis años y ya un genio, eso es lo primero que me viene a la cabeza cuando despierto.
Mi cerebro inunda el mundo, el mundo inunda mi cerebro,
controlo y poseo hasta el último resquicio.
Domingo de Ramos temprano G.G ha venido de visita mamá y papá siguen dormidos
Un soleado domingo sol sol sol rey sol Sol Solly Solomon
Soy como la luz del sol, todopoderoso, instantáneo e invisible, fluyo sin el menor esfuerzo hasta los confines más oscuros del universo


capaz a los seis años de verlo iluminarlo entenderlo todo

uf...

Cuando las cosas se tuercen, se tuercen todas

y no lo digo porque lo vea todo negro, pero desde que me quedé sin trabajo, las cosas en casa empeoran por momentos y, para colmo, a Fk le entró otra vez la paranoia de que es mejor no volver a vernos en una temporada


era lo que me quedaba...

viernes, 21 de agosto de 2009

lecturas 2009 - IX

Pisando los talones (Hennign Mankell)

La noche de San Juan, alguien, agazapado tras un matorral, contempla cómo se divierten unos jóvenes... Por esas mismas fechas, ajeno al drama que se fragua, el inspector Kurt Wallander regresa de sus vacaciones, y en agosto, ya metido en la rutina, empieza a acusar un extraño agotamiento que está a punto de costarle la vida en un accidente de tráfico. Cuando acude al médico, se lleva un buen susto al saber el diagnóstico. Para colmo, Svedberg, uno de sus colegas, no aparece a su vuelta de las vacaciones, y una madre presiona a los agentes para que busquen a su hija: hace ya más de un mes, la joven se marchó de viaje con unos amigos de manera imprevista, y todo indica que que las postales que han enviado son falsas. Svedberg, que sigue sin dar señales de vida ¿no estaba investigando esas desapariciones? Wallander no puede ni imaginar las incógnitas que le presentará este caso... ni los sangrientos crímenes que deberá resolver, "y cuanto antes", como le pide el fiscal.
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Así empieza...
Poco después de las cinco, la lluvia había cesado por completo.
El hombre que se encontraba en cuclillas junto al grueso tronco del árbol empezó a quitarse el chubasquero. La lluvia, poco intensa, no había durado más de media hora. Sin embargo, la humedad le había empapado la ropa. Ante la idea de pillar un resfriado precisamente entonces, en pleno verano, le entró un arrebato de ira.
Acabó de quitarse el chubasquero, lo dejó en el suelo y se levantó. Tenía las piernas entumecidas, así que empezó a balancear el torso hacia delante y hacia atrás, para reactivar la circulación de la sangre al tiempo que echaba un vistazo a su alrededor.
Sabía que aquellos a quienes esperaba no llegarían hasta las ocho, tal y como habían planeado. No obstante, existía el riesgo, aunque mínimo, de que otras personas se acercasen paseando por alguno de los senderos que serpenteaban por el parque natural. Esto era lo único que no podía prever, lo único de lo que no podía estar seguro.

miércoles, 19 de agosto de 2009

en la playa

no quiero generalizar, pero ¿por que los tíos se creen que a la gente que estamos tranquilamente pasando un rato en la playa nos interesa lo bien o mal que juegan al futbol?
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si no ¿por qué lo hacen en el medio y medio de la playa, sin importarles la gente que tienen alrededor?
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¿es necesario gritar como energúmenos para darle pataditas a un balón? (bueno, ojalá fuesen pataditas...). ayer con mi Mp3 a todo volumen, sólo oía alaridos de tíos fuera de sí
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¿por qué cuando llega la pelotita a mi toalla se sienten con el derecho de que se la pase? ¿para no pedir disculpas por el balonazo que acabo de recibir?
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creo que con este tema me repito todos los años, pero es que creo que no tienen respeto por nada ni por nadie
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¿considerais que sería poco respetuoso por mi parte llevar una navajita y rajar aquel baloncito, pelotita o similar que acabe en mi toalla?
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no se por qué me empeño en luchar contra los elementos...
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P.D: si me tocase la lotería me compraría una playa y prohibiría todo tipo de deporte de machos...

viernes, 14 de agosto de 2009

después de todo un "verano" de agua y frío, parece que ahora con el sol se me derritió la última neurona que me quedaba


el miércoles me di el PRIMER baño del verano


me acuerdo cuando era una niña, que cuando se acercaba el verano hacíamos cábalas a ver si el primer baño nos lo dábamos en junio o había que esperar a julio


pero esto del calentamiento global (¿o enfriamiento en este caso?) este año lo retrasó a AGOSTO, a 12 de agosto!!!!
¿el año que viene empezaremos el verano en septiembre?

domingo, 2 de agosto de 2009

lecturas 2009 - VIII


Un hombre en la oscuridad (Paul Auster)



August Brill ha sufrido un accidente de coche y se está recuperando en casa de su hija en Vermont. No puede dormir, e inventa historias en la oscuridad. En una de ells, Owen Brick, un joven mago que ha adoptado el nombre artístico del Gran Zavello, despierta en el fondo de un foso de paredes muy listasque no puede escalar. No sabe dónde está ni cómo ha llegado hasta allí, pero oye el ruido de una batalla. Hasta que aparece el sargento Serge, que le ayuda a salir del pozo para que Brick pueda cumplir su misón. América está inmersa en una oscura guerra civil. Los atentados del once de septiembre no han tenido lugar, y tampoco la guerra de Irak. Y el joven mago descubre que los EEUU combaten desde hace tiempo, pero contra ellos mismos. Unos cuantos estados -ahora desunidos- han declarado la independencia. Brick no entiende nada. Pero se entera de que su misión es asesinar a un tal Blake, o Block, o Black, un hombre que no puede dormir, y que, como un dios, inventa en la noche esa guerra que no acabará nunca si él no muere. Aunque no se llama Blake, ni Block, ni Black, sino August Brill, y es un crítico literario que ha sufrido un accidente, se está recuperando en la casa de su hija, en Vermont, y no tiene los infinitos poderes de Dios para inventar mundos infinitos, pero puede contarnos una feroz y veraz fábula de nuestros días.
Y así, en un juego fascinante que no nos remite a Borges sino a Giordano Bruno, se despliegan dos novelas. En una, el protagonista es Owen Brick y el escenario unos fantasmales EEUU, sin Irak ni Bush y sumidos en una guerra civil, en una esquinada, reveladora versión de la política americana actual y sus dilemas éticos. La otra es la "novela familiar" del narrador, donde August Brill nos cuenta y se cuenta su propia vida, y descubre y nos descubre, detective insomne y desolado, dilemas, amores, secretos y traiciones.


Así empieza...
Estoy solo en la oscuridad, dándole vueltas al mundo en la cabeza mientras paso otra noche de insomnio, otra noche en blanco en la gran desolación americana. Arriba, mi hija y mi nieta están cada una en su habitación, también solas: mi hija única Miriam, de cuarenta y siete años, que se acuesta sola desde hace cinco, y Katia, de veintitrés, única hija de Miriam, que antes dormía con un joven llamdo Titus Small, pero ahora Titus ha muerto, y mi nieta duerme sola con el corazón destrozado.


Luz radiante, y luego oscuridad. El sol fulgurado por todos los rincones del cielo, seguido de la negrura de la noche, el silencio de las estrellas, el viento que agita las ramas. Ésa es la monotonía diaria.

es duro...

solo llevo 4 días parada y no aguanto más
lo que más me jode es que todo el mundo me dice que me van a volver a llamar pronto, que me lo tome como unas vacaciones, que no me tengo que agobiar tanto....

a alguno me gustaría verlo en mi situación.......


 
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