domingo, 27 de abril de 2008

me voy a ganar mi fama de borde (por cojones!)

Es sábado, la una de la mañana (bueno, ya domingo), vengo de una ¿cena? sí, una cena

Reconozco que mi fama de borde, no es casualidad, pero hay cosas que ponen a una de muy mala baba.

En fin, en cuanto acabe esta frase, me pondré el pijama, me meteré en la cama, intentaré leer un poco y mañana será otro día.

miércoles, 23 de abril de 2008

23 de abril - día del libro



El origen de esta celebración se debe a que el 23 de abril se conmemora el fallecimiento de dos escritores:
El español
Miguel de Cervantes y Saavedra.
El inglés
William Shakespeare.
Fue el 23 de abril de 1616. El azar, la inmortalidad o los inescrutables designios del destino unieron para siempre la vida, y sobre todo la muerte, de los dos grandes genios de la literatura universal.
Por ello, la Unesco en 1995, aprobó proclamar el 23 de abril de cada año el "Día Mundial del Libro y del Derecho de Autor".
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Somos el resultado de lo que vivimos, pero también de lo que leemos. Mi biblioteca me hace un recuento de la historia, me relata y me retrata. Los libros son mis fotos de familia y, más exactamente, mi identidad"
En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lantejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda. El resto della concluían sayo de velarte, calzas de velludo para las fiestas, con sus pantuflos de lo mesmo, y los días de entresemana se honraba con su vellorí de lo más fino.





lecturas 2008 - X

(No quería celebrar el día del libro con la entrada anterior, así que ahí va el siguiente, que se lo merece más )

Harry Potter y las reliquias de la muerte (J.K. Rowling)
La fecha crucial se acerca. Cuando cumpla diecisiete años, Harry perderá el encantamiento protector que lo mantiene a salvo. El anunciado enfrentamiento a muerte con lord Voldemort es inminente, y la casi imposible misión de encontrar y destruir los restantes Horrocruxes más urgente que nunca. Ha llegado la hora final, el momento de tomar las decisiones más difíciles. Harry debe abandonar la calidez y seguridad de La Madriguera para seguir sin miedo ni vacilaciones el inexorable sendero trazado para él. Consciente de lo mucho que está en juego, sólo dentro de sí mismo encontrará la fuerza necesaria que lo impulse en la vertiginosa carrera para enfrentarse con su destino.


Así empieza...
En un estrecho sendero bañado por la luna, dos hombres aparecieron de la nada a escasos metros de distancia. Permanecieron inmóviles un instante, apuntándose mutuamente al pecho con sus respectivas varitas mágicas, hasta reconocerse. Entonces las guardaron bajo las capas y echaron a andar a buen paso en la misma dirección.
- ¿Buenas noticias? – preguntó el de mayor estatura.
- Excelentes – replicó Severus Snape
El lado izquierdo del sendero estaba bordeado por unas zarzas silvestres no muy crecidas, y el derecho, por un seto alto y muy cuidado. Al caminar, los dos hombres hacían ondear las largas capas alrededor de los tobillos.

martes, 22 de abril de 2008

lecturas 2008 - IX

El cuento número trece (Diane Setterfield)
¿Dónde está la verdad? Entre mentiras, recuerdos e imaginación se teje la vida de la señora Winter, una famosa novelista ya muy entrada en años que pide ayuda a Margaret, una mujer joven y amante de los libros, para contar por fin la historia de su misterioso pasado. “Cuénteme la verdad”, pide Margaret, pero la verdad duele, y sólo el día en que Vida Winter muera sabremos qué secretos encerraba El cuento número trece, una historia que nadie se había atrevido a escribir.
Después de cinco años de intenso trabajo, Diane Setterfield ha logrado el aplauso de los lectores y el respeto de los críticos con una primera novela que pronto se convertirá en un clásico.
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En fin, que decir... ¿que no me gustó? ¿que me pareció aburrido? ¿que esperaba más?

domingo, 20 de abril de 2008

la última vez que...

Creo que definitivamente me gusta estos de los memes y blogueando por ahí acabo de descubrir esto:
Se titula: “La última vez que…”
1. Me enfadé: Hace algo así como 1/2 hora, me acabo de dar cuenta que llevo 4 años haciendo el gilipollas… y me sigo cabreando, porque esto va a continuar igual
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2.- Me reí a carcajadas: pues algo más de tiempo que el enfado, y con el cabreo que tengo, no me acuerdo de haberme reído ni de qué.
3.- Sentí miedo: Soy bastante cagada, así que puedo decir que hace 5 minutos subiendo las escaleras de mi casa, por no nombrar las veces que siento que te pierdo...

4.- Desayuné con calma: últimamente pocas veces, todo deprisa y corriendo.
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5.- Tuve nostalgia: Todos los días de un poco de tranquilidad emocional…
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6.- Hice deporte: Si a desmantelar una habitación entera, esta mañana (y lo que me queda..) por cierto, cada vez que me acerco a ella, siento miedo (ahhhhhhhhh, no se cuando la voy a dejar arregladita)
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7.- Me sometí a un tratamiento de belleza: ?????????? creo que nunca (será que no lo necesito? jeje)
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8.- Una canción te hizo llorar: Podría nombrar unas cuantas
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9.- He dicho “te quiero”: desde hace tiempo que sólo lo pienso…
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10.- Di gracias a la vida: todos los días que me levanto optimista…(aunque no son demasiados)
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P.D. No os fijeis en la hora de publicación, en realidad es la 1.30 de la mañana del lunes 21 de abril

jueves, 17 de abril de 2008

feliz cumpleaños...



Ayer yo y hoy tu
¿no serán ya muchas coincidencias?
Y este es mi regalo (para ti...)

miércoles, 16 de abril de 2008

feliz cumpleaños...


FELIZ CUMPLE GUAPA

Y este es mi regalo para mí

(porque yo lo valgo)

lunes, 14 de abril de 2008

a por la tercera...


POR LA III REPÚBLICA,

Federal,
Laica,
Participativa
y Solidaria

jueves, 10 de abril de 2008

lentamente


Estoy lenta, leo lentamente, estudio más lentamente todavía, pienso lentamente

Pero el tiempo pasa igual de rápido

martes, 8 de abril de 2008

im-presionantes

Sublime

lunes, 7 de abril de 2008

lecturas - 2008 - VIII

Paracuellos (Carlos Jiménez)
El lector tiene en sus manos la edición en un solo volumen de Paracuellos, la serie de historietas que Carlos Jiménez realizó entre 1977 y 2003. Por estas páginas se pasean los huérfanos que dejó la guerra civil, con sus chascarrillos, sus juegos y sus héroes de cómic; los falangistas que les inculcaban “el espíritu nacional”, las madres separadas de sus hijos, el hambre y la soledad. Una autobiografía en viñetas que habla sobre la represión que el franquismo ejerció en unas cuantas generaciones de españoles a través de los hogares de la Obra Nacional de Auxilio Social.“Me gustaría que estos relatos que se cuentan en los seis álbumes de la serie Paracuellos fueran considerados no solamente como la historia de unos colegios raros y perversos, sino además, también, como una pequeña parte de la historia de la posguerra española. Quizá una parte no muy importante en términos generales, pero en términos particulares, para los que nos tocó vivirla y para nuestros familiares, suficientemente importante como para querer dejar constancia de ella”.

la historia de mi vida VI

La verdad es que no se como continuar con la historia de mi vida, pero lo prometido es deuda.

Nos quedamos, en el verano de 2004 en un encuentro casual entre Fk y yo, con la promesa de una llamada para un café y contarnos nuestros últimos 15 años el uno sin el otro.


Bien, pues confirmado el fracaso del ligue del chiringuito, me decidí e hice la llamada prometida.

Quedamos en territorio neutral a eso de las 9 de la noche y ambos llegamos antes de tiempo.

Hablamos y hablamos de todo lo que habíamos hecho durante tanto tiempo, de nuestros ligues, nuestros viajes, nuestras miserias, en definitiva, de nuestra vida.

Aunque ya era el mes de septiembre, el tiempo animaba a pasear y nos decidimos por una pequeña y cercana playa, cuando, sin darnos cuenta nuestros labios estaban unidos en un arrebato de pasión que, aún hoy hace que vuelen mariposas en mi estómago.

De este encuentro no voy a dar más detalles, más que de la despedida en la que ambos nos prometimos volver a vernos “como amigos” y recuperar lo que hacía 15 años no supimos aprovechar.

Empezamos a cumplir, aunque con encuentros que además de amigos eran de amantes. A veces íbamos al cine, a alguna que otra exposición y muchas veces caíamos en la dulce tentación del sexo.

Yo estaba convencida de que no me iba a enamorar, pero como tantas otras veces, me equivoqué. Llegó un momento en que yo quise más, pero me daba miedo decirlo en voz alta, porque sabía que si lo hacía, lo poco que tenía se iba a acabar completamente. Una de los acuerdos a los que habíamos llegado es que en el momento en que uno de los dos llegase a este estado, se lo contaría al otro, y entonces se acabaría todo, no existía otra posibilidad.

Todo esto supone casi cuatro años de una especie de pseudorelación, en los que paso muy buenas temporadas, porque mi vida personal no me permitiría llevar una relación normal y otras en las que me hundo y sólo pienso en aclarar esta situación.


domingo, 6 de abril de 2008

otro poema

Adiós. Hasta otra vez o nunca
Quién sabe qué será,
y en qué lugar de niebla.
Si habremos de tocarnos para reconocernos.
Si sabremos besarnos por falta de tristeza.
Todo lo llevas con tu cuerpo.
Todo lo llevas.
Me dejas naufragando en esta nada
inmensa
Cómo desaparece el monte
-me dejas...-,
se hunde el río
-... en esta...-,
se desintegra la ciudad.
Despiertas.
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-Angel González-

dudas


¿Después de una larga espera, llega la recompensa?

viernes, 4 de abril de 2008

es la tercera

Es la tercera entrada seguida de hoy , pero es que quiero expresar tantas cosas y no se como hacerlo, que parece que me he vuelto loca y lo único que hago es publicar y publicar sin sentido (incluso lo reflejan las entradas anteriores).
Tengo la necesidad de soltar todo lo que llevo dentro, pero no sé hacerlo, estoy muy perdida.
Sé que tengo que estar contenta y agradecida por cómo me está tratando la vida en algunos aspectos, pero si miro hacia otros, la cosa no va nada bien, pero nada bien.
En fin, esperaremos a otra buena racha, eso sí, no lo voy a decir muy alto, que parece que cuando lo dices, la cosa se tuerce

lecturas 2008 - VII

Suite francesa (Irene Némirovsky)
El descubrimiento de un manuscrito perdido de Irene Némirovsky causó una auténtica conmoción en el mundo editorial francés y europeo. Novela excepcional escrita en condiciones excepcionales, Suite francesa retrata con maestría una época fundamental de la Europa del siglo XX. En otoño de 2004 le fue concedido el premio Renaudot, otorgado por primera vez a un autor fallecido. Imbuida de un claro componente autobiográfico, Suite francesa se inicia en París los días previos a la invasión alemana, en un clima de incertidumbre e incredulidad. Enseguida, tras las primeras bombas, miles de familias se lanzan a las carreteras en coche, en bicicleta o a pie. Némirovsky dibuja con precisión las escenas, unas conmovedoras y otras grotescas, que se suceden en el camino: ricos burgueses angustiados, amantes abandonadas, ancianos olvidados enel viaje, los bombardeos sobre la población indefensa, las artimañas para conseguir agua, comida y gasolina. A medida que los alemanes van tomando posesión del país, se vislumbra un desmoronamiento del orden social imperante y el nacimiento de una nueva época. La presencia de los invasores despertará odios, pero también historias de amor clandestinas y públicas muestras de colaboracionismo. Concebida como una composición en cinco partes –de las cuales la utora sólo alcanzó a escribir dos- Suite francesa combina un retrato intimista de la burguesía ilustrada con una visión implacable de la sociedad francesa durante la ocupación. Con lucidez, pero también con un desasosiego notablemente exento de sentimentalismo, Némirovsky muestra el fiel reflejo de una sociedad que ha perdido su rumbo. El tono realista y distante de Némirovsky le permite componer una radiografía fiel del país que la ha abandonado a su suerte y la ha arrojado en manos de sus verdugos. Estamos pues ante un testimonio profundo y conmovedor de la condición humana, escrito sin la facilidad de la distancia ni la perspectiva del tiempo, por alguien que no llegó a conocer siguiera el final del cataclismo que le tocó vivir.

Así empieza...
Caliente, pensaban los parisinos. El aire de primavera. Era la noche en guerra, la alerta. Pero la noche pasaría, la guerra estaba lejos. Los que no dormían, los enfermos encogidos en sus camas, las madres con hijos en el frente, las enamoradas con ojos ajados por las lágrimas, oían el primer jadeo de la sierna. Aún no era más que una honda exhalación, similar al suspiro que sale de un pecho oprimido. En unos instantes, todo el cielo se llenaría de clamores. Llegaban de muy lejos, de los confines del horizonte, sin prisa, se diría. Los que dormían soñaban con el mar que empuja ante sí sus olas y guijarros, con la tormenta que sacude el bosque en marzo, con un rebaño de bueyes que corre pesadamente haciendo temblar la tierra, hasta que al fin el sueño cedía y, abriendo apenas los ojos, murmuraban: “¿Es la alarma?”

ayúdame a buscarle una entidad

Lleva conmigo casi 16 años
Aunque lo tengo en buena estima
Nunca le puse nombre
Y me gustaría que me ayudarais a bautizarlo

sin sentido...

espérame, no te vayas sin mi
los errores se pagan
silencio, se rueda
no llores y dime qué quieres
cuando brille el sol
la chispa de la vida
y
el sentido de la vida
bueno, bueno
una rosa roja en el desierto
cien años de soledad
vamos a tranquilizarnos
lo mejorcito está aquí
c'est la vie
ven, ven
no corras
estoy aquí
que viene, que viene

a estudiar.......



Ya no puedo esperar más , hay que ponerse a estudiar si quiero seguir trabajando donde estoy. Eso sí, voy a necesitar una gran fuerza de voluntad.
Ahora mismo es lo que menos me apetece. Llevaba una buena temporada lectora y ahora voy a tener que cortarme un poco y dedicarme a otros menesteres.
En fin, que si lo consigo, llegará una buena temporada de lecturas, descansos, tranquilidad....
Pero seguiré pasando por aquí, esto no puedo dejarlo, es mi valle de lágrimas, mi diversión y mi vida.

miércoles, 2 de abril de 2008

poema


A qué mirar. A qué permanecer
seguros
de que todo es así, seguirá
siendo... Jamás pudo
ser de otra forma, compacto
y duro,
este -perfecto en su cadencia-
mundo.
Preferible es no ver. Meter las manos
en un oscuro
panorama, y no saber
qué es esto que aferramos, en un puro
afán de incertidumbre, de mentira.
Porque la verdad duele. Y lo único
que te agradezco ya es que me engañes
una vez más...
"Te quiero mucho..."
.
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Ángel González



solo una canción...

porque amores que matan, nunca mueren...

 
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